As águas não raro salobres do afecto

Do rio que tudo arrasta, se diz que é violento.

Mas ninguém diz violentas as margens que o comprimem.

[Bertolt Brecht]

Uma flor no mar

Descalça vai pela neve:

Assim faz quem Amor serve. 

[Luís de Camões]

Não tenho medo da morte porque tenho fé e, sobretudo, lucidez.

 

Sou frágil nas pequenas coisas, mas forte nas grandes.

[Amália Rodrigues]

Dar-me-ás um pouco de milagre

Sem eira nem beira

Eu tinha culpa de tudo, na minha vida, e não sabia como não ter. Apertou em mim aquela tristeza, da pior de todas, que é a sem razão de motivo.

[Guimarães Rosa]

Cantarolar de lábios encostados à parede

Sei que firme e fugaz aguarda sempre

junto do meu coração desabitado;

sei que um mínimo gesto bastaria

para o deixar entrar e não estar só.

Mas eu reforço paredes, vidros, portas;

peço ajuda a filósofos antigos:

«O que nada tem nunca perde nada;

tem todas as coisas quem nada deseja.»

Ouço os seus passos, seu rondar contínuo;

perto da minha janela canta e ri:

«Abre um momento, abre, quero dar-te

rosas vermelhas embriagadoras.»

Estou pronto para resistir, pronto

para longo assédio, fome, desamparo:

«Vai-te embora, amor, deixa-me em paz;

a ventura que me trazes dá-a aos cães.»

[José Luis García Martín]

He venido al desierto de mi palabra oscura

Mesmo alguém que tenha o azar de nascer no país de uma grande literatura deve escrever na sua língua, como um judeu checo a escrever em alemão ou um uzbeque a escrever em russo. Escrever como um cão a escavar a sua cova, um rato a abrir a sua toca. Deve, para isso, começar por encontrar o lugar do seu próprio subdesenvolvimento, do seu próprio jargão, do seu próprio terceiro mundo, do seu próprio deserto.

[Deleuze & Guattari, 1975]