He venido al desierto de mi palabra oscura

Mesmo alguém que tenha o azar de nascer no país de uma grande literatura deve escrever na sua língua, como um judeu checo a escrever em alemão ou um uzbeque a escrever em russo. Escrever como um cão a escavar a sua cova, um rato a abrir a sua toca. Deve, para isso, começar por encontrar o lugar do seu próprio subdesenvolvimento, do seu próprio jargão, do seu próprio terceiro mundo, do seu próprio deserto.

[Deleuze & Guattari, 1975]

Quem sabe ler, treslerá

Renego o coração

e também a morte.

É sempre por piedade

pelos outros

que nos deixamos meter num esquife,

que nos deixamos enfiar

no buraco cavo,

oco de cânfora

e de sangue avermelhado.

[Antonin Artaud]

Moving so fast towards nothing

Ama-me. Embora eu te pareça 

Demasiado intensa. E de aspereza.

E transitória se tu me repensas. 

[Hilda Hilst]

A luva de veludo como um suspiro entre as pernas

Querida Sue:

Os entes queridos são incapazes de morrer, 

pois o amor é imortal.

Além do mais,  é divino.

[Emily Dickinson]

Ninguém me peça, tente, exija, que regresse à clausura dos outros.

 

[Paul Coze/ Novas Cartas Portuguesas]

Que a distância no amor é como vento em incêndio

Teremos mesmo de deixar
no seu lugar

entregues à sua sorte,

Estas montanhas de terra,

Que no entanto têm formas de seios

E respiram

Teremos de deixar que formem

essa frente azul

Diante da qual passamos

Nós com a nossa fúria

E demasiada carne

[Guillevic]

Soletremos a morte como a uma amiga muito querida a quem sempre olhamos de soslaio

As coisas que existiam antes de tu morreres

e as coisas que surgiram depois:

Às primeiras pertencem, antes do mais,

as tuas roupas, as jóias e as fotografias

e o nome da mulher que te deu o nome

e também morreu jovem

Mas também um par de receitas, o arranjo

de um certo canto na sala,

uma camisa que me passaste a ferro

e que guardo cuidadosamente

debaixo da minha resma de camisas,

algumas peças de musica, e o cão

sarnento que por aí anda

com um sorriso estúpido, como se ainda aqui estivesses.

Às últimas pertencem a minha caneta,

um perfume conhecido

na pele de uma mulher que mal conheço

e as novas lâmpadas que pus no candeeiro do quarto

que iluminam o que leio acerca de ti

em todos os livros que leio.

As primeiras recordam-me que exististe,

as últimas que já não existes.

Que sejam quase indistinguíveis

é o mais difícil de suportar.

[Henrik Nordbrandt]