A ferida que alguém hauriu como a um filho morto

Mais do que isto, sim 

Mais do que isto, podemos ficar caladas. 

Com um olhar parado

 como aquele dos mortos. 

Podemos fixar durante longas horas

 o fumo a sair de um cigarro 

a forma de uma chávena

 a flor esbatida no tapete

 o slogan a desaparecer na parede. 

Podemos afastar as cortinas 

com dedos enrugados e ver

 a chuva cair fortemente no beco 

uma criança parada na porta

 com um colorido papagaio de papel 

uma carripana a sair da praça vazia

 numa pressa barulhenta. 

Podemos estar ali paradas 

Ao pé das cortina – cegas, surdas 

Podemos gritar com uma voz bastante falsa, bastante remota

 “eu amo” 

 Nos braços dominadores de um homem

 podemos ser uma saudável e bonita mulher. 

Com um corpo como uma toalha de mesa de cabedal 

com dois grandes e duros peitos, 

na cama com um bêbedo, um louco, um vadio 

podemos manchar a inocência do amor. 

 Podemos degradar com astúcia 

todos os mistérios profundos 

podemos continuar a resolver palavras cruzadas

 a descobrir alegremente as respostas sem sentido

 respostas sem sentido, sim – de cinco ou seis letras. 

Com cabeça inclinada, podemos ajoelhar-nos uma vida inteira perante a grade dourada de um túmulo

 podemos encontrar deus numa sepultura sem nome 

podemos trocar a nossa fé por uma moeda sem valor 

podemos apodrecer no canto duma mesquita 

como um velho recitador de orações de peregrinos.

 Podemos ser constante como o zero 

Nas somas, subtracções, ou multiplicações. 

Podemos pensar nos teus - mesmo nos teus – olhos 

Como buracos sem brilho nuns sapatos velhos. 

Podemos secar-nos numa bacia, como água. 

 Com vergonha podemos esconder a beleza de um momento juntos

 no fundo de um baú 

como uma velha e estranha foto, 

na moldura vazia de um dia podemos mostrar 

a imagem duma execução, duma crucificação, ou de um martírio, 

podemos tapar as rachas na parede com uma máscara

 podemos lidar com imagens mais ocas do que essas. 

 Podemos ser como bonecas de corda 

e olhar para o mundo como olhos de vidro

 e jazer durante anos entre rendas e lantejoulas 

o corpo recheado de palha

 dentro de uma caixa de feltro,

 e a cada toque de luxúria 

gritar sem nenhuma razão 

“Ah, que feliz sou!”

[Forough Farrokhzad]