Dantes escrevia cartas

há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida
pensava eu....como seriam felizes as mulheres
à beira-mar debruçadas para a luz caiada
remendando o pano das velas esperando o mar
e a longitude do amor embarcado.....

....por vezes
uma gaivota pousava nas águas
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite...
....os dias lentíssimos....sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano
esperei sentada à porta.... dantes escrevia cartas
punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua
assim envelheci.... acreditando que algum homem ao passar
se espantasse com a minha solidão....

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me
uma pérola no coração. mas estou só, muito só,
não tenho a quem a deixar.)

.... um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala á minha porta....
.... inclino-me de novo para o pano deste século
recomeço a bordar ou a dormir
tanto faz
sempre tive dúvidas de que alguma vez me visite
a felicidade

[Al Berto]

Quando não há o que nos resgate, e ainda assim.

Há a tua voz
Clementine

Nem ela
resgata o dia
que agora mal começa

[Manuel A. Domingos]

Quando a doença era acompanhada, apesar do quarto estar escuro

depois com o vento
é a saudade das madrugadas doutros tempos
quando o simples descer uma escada
era a mais extraordinária das aventuras
quando a certeza de encontrar uns braços abertos
estava evidente no fundo da escuridão

[mário-henrique leiria]

A importância danada de uma cabeça cortada

Não te arrependas de nada.
Um verso está sempre certo
mesmo quando errado. A verdade
também, mesmo quando dói

ou fere ou parece inoportuna.
A verdade nunca é inoportuna.
O teu inconformismo é o preço
da nossa libertação e teus versos

florescem no coração do povo.
Não. Não te arrependas de nada.
Não torças o verso, não obrigues
a palavra: um poeta está

sempre certo. Não permitas que o óxido
dos políticos entre na lâmina
dos teus versos. Um poeta não se vende,
não se compra, não se emenda.

A um poeta corta-se-lhe a cabeça.
E uma cabeça cortada não dói, mas
tem uma importância danada.

[Rui Knopfl]

As coisas como foram

Supõe que ainda é Agosto e não estás longe

desta cidade que ainda guarda

os últimos vestígios daquela altiva chama do verão

que lentamente foi, como tudo, morrendo;     

imagina que ainda estás aqui, comigo,

na paz desta casa que a luz torna formosa

e busca na memória o esplendor dourado

dos dias perfeitos que nela — porque assim

o desejou algum deus de olhar propício —

vivemos juntos, alheios a tudo o que não fosse

nossa própria alegria de estar juntos.

      Recorda.

                      Olha. Olha essas gloriosas

manhãs: acordaste há momentos,

e esperas em silêncio que eu abra os olhos

para me dares os bons-dias e dizeres-me — hoje também —

que és feliz.

          E apontas-me depois

esse raio de sol que entra pela janela

e aqui, junto à cama, no chão, desenha

um doce charco de ouro.

                                        Não deixes que se apaguem

de tua alma os risos desse tempo,

as palavras ardentes que soavam

como um cristal finíssimo e enchiam de música

as horas do amor: o espaço inocente

da paixão satisfeita nas radiosas noites

que nossos corpos conquistaram.

                                                       Contempla estas imagens,

a esquece-te desse lugar em que agora

para teu desgosto e meu desgosto habitas:

ruas cheias de outono, gente que desconhece

nossa história, terras que não são tuas,

e esse rio que em nada se parece

a este nosso daqui, que sob o sol corre

através dos hortos.

                                Oxalá sempre leves

contigo, a cada instante, minha recordação,

e estas palavras que na noite escrevo

pensando em ti, para que tu as leias,

te ajudem a estar só,

                                   e te acompanhem.

[Eloy Sánchez Rosillo]

Um inerte dia

É domingo hoje
mas nós não saímos

é o único dia
que não repetimos

e que dura menos

Mas põe o teu rouge
que eu mudo a camisa

não como quem
de ilusão
precisa

Tomaremos chá
leremos um pouco

e iremos à varanda
absortos

[António Reis]

Desabitai-me a beleza que bati na pedra, abaixado e louco.

[Herberto Helder/Picasso]