quarta-feira, 25 de março de 2015

Ao cabo de longo tempo é a perda de Herberto que me faz regressar às palavras.

O dia vinte e três é um dia como outro qualquer para se morrer. Março, porém, mancha-se talvez de mofo e assim algo de triste muito sossegadamente vai fermentando nos passos que dou em volta deste país, agora seguramente mais pobre.

Esta é apenas uma breve nota sobre o fino fio de aço que as palavras certas
a cumplicidade que as palavras certas por alguém ditas
atam em nós.